|
|
 |
|
|
|
|
 |
 |
|
|
|
|
|
|
|
Творчество. Поэзия
Говорят, что...
то ли помер,
То ли по миру
пошел.
Воют крысы
под Садовым,
Будто им
нехорошо.
Не доволен ли
не скромен,
Или просто
вдоль зимы
Мчался пьяница
Воронин
Из осиновой
страны.
Кто в запале ли,
в бездольи,
Замотай о шею
век,
Зубы под
язык пристроил
И топил
губами снег.
Ну и что!
Еще оставим
Ни один
примерзший крик…
На поминках
забываем.
Но болит,..
не ври,..
навзрыд…
Все равно ведь
кто-то помер
Или по миру
пошел…
Что ль бы пьяница
Воронин
Помянуть кого
зашел…
< назад |
в начало |
далее >
|
|
|
|
|
|
|
|
