|
|
 |
|
|
|
|
 |
 |
|
|
|
|
|
|
|
Творчество. Поэзия
И пять недель
немытая палитра
пыталась плакать
светлыми цветами.
И пять гостей пришли
как будто выпить,
Но были все
в малиновом
опальном.
И позвоночником
звеня,
как по звоночкам,
тянул один из них
фальцет всё выше.
С него весь хор
степенно и по очереди
снял мягко взгляды
и оставил в нише…
И бархат
складками свисал,
и бледных рук
прозрачные молитвы,
и утонченный
неподвластный сад
Всё рос и рос
между гранитных
плитин.
И вот тогда,
как в плавном
завершенье,
На фиолетово-
сиреневом
снегу
я окунал
в блаженную неделю
Кисть дней своих,
обещанных
холсту.
< назад |
в начало |
далее >
|
|
|
|
|
|
|
|
