|
|
 |
|
|
|
|
 |
 |
|
|
|
|
|
|
|
Творчество. Поэзия
Ты постарела так в моей душе,
Как не состарят годы и вино.
Хоть платьев накупи,
Хоть перешей,
Что было старого. И все равно
Ты для меня как тот цветок,
Что оставляю зло и, не таясь,
Я еду с балаганом на восток,
Где сто цветов всегда,
куда ни пасть.
А он один хранит пустой мой дом,
Ни влагою, ни солнцем ни богат.
И если напоит его другой,
Отдам ему его. Он будет рад.
Да, знай, я отрекусь и уступлю.
Быть может, только ты того и ждешь.
Пусть под дождем покажется - люблю,
Когда с лучом ты солнечным уйдешь.
И все равно полночное шоссе
И первый светофор на кольцевой,
Хоть не желай того, вернуться все.
Куда тебе, куда еще домой?
< назад |
в начало |
далее >
|
|
|
|
|
|
|
|
